deixado para morrer

deu por si a respirar. não se mostrou feliz por isso. pouco lhe importa se está vivo ou morto. que Deus faça o que por bem entender. descobriu a sua mísera condição animal, nasce, come, procria, morre. pensou que as palavras escritas o tornariam de condição diferente, porque essas perduram, vão além da condição mísera.

ainda lá está, todos os dias.

ali. deixado para morrer.

the weight

by

Jack Vettriano

há

a caneta ainda continua a pingar desafinada. há momentos em que juro ouvir o impacto da tinta. agora estou cansado. há teclas gastas, e um acervo de letras, que honestos sejamos não verão impressora. cheira a papel. a serenidade voltou. cheira a álcool velho, a tabaco. dias há que cheira a mulheres, a cabelos negros, a crianças, a amor, luxúria, e bondade.

há.

abraço

o teu abraço que mata. fiquei desossado, desumano, vincado, marcado, vazio, uma miragem do que outrora fui, sem alma, sem desejo.

desejo apenas, e teu, um abraço


"Para nascer uma canção ê
Para entender e saber como é
É preciso abrir a oração
Do juízo haver libertação
Pôr fogo na casa, deixar arder
Tirar a roupa e deixar ver
Oiço e logo escuto e logo nasço
Ter peito e espaço pra morrer
Morrer de abraço

Falar por cima do saber
Para fazer uma canção ê
É preciso o coração
Falar mais alto e reparar
Pequeno nada e alongar
Pôr fogo na casa
Ter peito e espaço pra morrer

E renascer...
E renascer...

Ter peito e espaço pra morrer
Morrer de abraços"

Música: Sara Tavares

explicação

não sou de grandes explicações sobre mim. reparei que muitas almas (cristãs ou não) perdiam o precioso tempo humano a ler o intermitente loucura. e eu fui abrandando. não há de facto neste blog nada de interessante que se leia. nada. que me perdoem. o contrário já se verifica, muitos de vós são escritores de mão cheia, são fantásticos, uns conheço pessoalmente, outros ainda não, mas gosto muito da vossa escrita, e isso nunca deixei.

a vida é feita destes avanços. mudou muita coisa neste ano que passou. diria que a vista de trabalho mudou 180°, se a bússola não avariar. de resto, escrever sempre, com umas coisas a andarem por aí com outro nome que não este. este espaço, meu, muito pessoal, de memórias de escrita e de bloco de notas outras vezes, é e será sempre o sítio onde, e como diz a Isabel Pires: "... um lugar forrado a seda que ampara as palavras que nos apetece dizer e os sorrisos que deixamos cair.".

vai daí o tango continua e o gosto pelo cozinha também...

siga a viagem, que o tempo é curto, muito curto.

miguel bondurant

vista

a nova vista assume agora os tons do campo. a calma do verde dá lugar ao monocórdio cinzento de prédios sem nexo, desgarrados e alguns gastos. a grande janela dá força a quem tecla e fala ao telefone. o tom de enfado dá lugar a agradáveis conversas, mesmo em inglês, a alegria na voz faz-se notar. da janela, agora há janela, grande do estilo moderno de casas de linhas direitas, vislumbra oliveiras, arbustos, casais de melros, corvos, bicho esperto, gatos e tordos. do lado do fumar impõe-se a serra, que não sendo grande, ao perto é visão imponente. os passeios lá cima, são agora bálsamos. talvez por deslumbre de principiante tudo parece belo, seja com azul mágico em dias de sol, seja com o vento rasgado e chuva grossa. 

não obstante, órfão de ti. 

miguel bondurant